Hay días...

Hay días en los que es mejor
no salir de casa,
aunque el cielo esté en la tierra.

Hay días en los que es mejor
no levantar la mirada,
aunque ante ti se erija tu destino.

Hay días en los que es mejor
no pisar el suelo,
aunque te deslices por la extensa mar.

Hay días en los que es mejor
ser tú.

Abraza la oscuridad por Charles Bukowski

La confusión es el dios
la locura es el dios

la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.

La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.

no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.

aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.

La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas

no hay dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes

manténte alejado de dios
permanece angustiado

deslízate.

Nanai

En lo profundo del recuerdo habitaba. Navegando por el frío olvido caminaba. La mar brava, mansa restaba. La oscuridad y la luz se volvieron una. Poco a poco nada quedaba.

Algo se abrió, un ruido sonó. Nadie se percató. Mi piel lo sintió. Ojos perdidos, párpados cerrados. El sueño arribó. No vino solo, alguien lo acompañó.

Se hizo la luz. El verde ya no era azul. Ya había camino, la maleza se hundió. Algo nació...

Quisiera ser

Quisiera ser estrella para verte
y quisiera ser bosque y oculatarte
y ser nube del valle y abrazarte
y quisiera ser viento y sorprenderte.

Quisiera ser el mar. Adormecerte
y al ritmo de mis ondas ocuparte
y ser un alto sueño y ensoñarte
y ser llama de amor para quererte.

Quisiera ser la brisa que respiras
quisiera ser la fuente donde beber
quisiera ser el río en que te miras

Quisiera ser el aire en que te mueves.
Y lo quisiera ser, cuando suspiras
el pensamiento, amor, en que me lleves.

Autor: Torcuato Luca de Tena
(Halllado en Adiós a las armas,
de la biblioteca regional de Murcia.
Me ha parecido curioso y tal.)

La posibilidad de vivir

La posibilidad de vivir comienza en la mirada del otro.

Esta cita la he sacado de una poesía de Houellebecq, de su último libro de poesías, Renacimiento.

No sé que inspirará en ustedes, pero para mí significa un bonito y escueto resumen de lo que subyace dentro de mi búsqueda por, tal vez, la felicidad. Hasta ahora, toda relación social que he intentado establecer, más allá del presente efímero, ha sido con este pensamiento de fondo.

Ahora pasaré a analizar qué significa para mí cada sintagma de la frase, dentro de mis limitaciones. La posibilidad de vivir no es más que superar la mera existencia, existir está dentro de nuestro concepto de persona, pero para vivir se requiere de algo más, de una interacción con el medio, de un modo u otro. Para comenzar se necesita que tu propia existencia se manifieste dentro de otras, de modo recíproco, para conformar un intento de vida, que es la tuya propia.

Mientras, la mirada del otro, es el modo de testificar que ese comienzo se está dando. Pero como bien se dice, no es más que una posibilidad, no siempre se alcanza. La consecuencia de ello es una terrible frustración, que si se encadena con anteriores, te deja una sensación hiriente que recorre todo tu cuerpo hasta alcanzar el mismo centro de tus emociones. La pregunta ahora es cómo darte cuenta que no es una posibilidad, sino un hecho. Ahí es donde entra en juego la mirada, los ojos, unas bonitas palabras con una mirada esquiva no es más que pienso para ganado; pero una mirada inocente, no calculada, puede transmitir una complicidad que unas palabras baratas nunca podrían.

Puedo decir, incluso con un poco de orgullo, que alguna vez he sentido que merece la pena seguir luchando, por dicha posibilidad, gracias al leve destello de una mirada testigo de mi diminuta existencia. Tal vez sea un iluso, o un gilipollas, pero todavía no es momento de cortarse las venas.

Toco tu boca

Cortázar lee 'toco tu boca'

Messenger (II)

Esta vez no está directamente guardada del Messenger la conversación, solo es un breve momento, bonito se podría decir, me sentí inspirado.

Woman dice:
Dices que es más guapa que yo, a mí me consideras una normal, una cualquiera, me hieres.

MCN dice:
Mi corazón late solo en un sentido, lo sabes
parece que se desboca
en una gran explosión
pero no de sangre
sino de amor

La verdad es que no estaba seguro de publicar esto, me sentía inseguro. Me sentía de forma similar a lo que expresa esta poesía de Bukowski:

Pájaro azul

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres joder
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

Mi agujero

No es grande, ni bonito
es hondo y oscuro,
un pozo vacío y profundo
así lo percibo cuando lo miro.

Me miro y pregunto
cómo lo he hallado,
no es más que mi día a día
a través de unos apagados ojos.

El espejo me los muestra,
e indago en ellos
la sombría y triste verdad,
una vida ahogada
por mil desilusiones.

Las frustraciones vienen y van,
pero siempre están
castigando mi débil moral
sangrando un poco más.

Ya nada me separa de él
mi agujero se personifica
soy yo
yo con doce años, yo con catorce,
mi yo actual.

Nuestra patria

En estos momentos, que algunos llaman de crispación política. Debemos recordar que España nunca ha tenido buenos gobernantes. Vende patrias y mangantes todos, llaman a la patria. A su patria. Una patria que siempre, siempre defiende el pueblo. No ellos. Sirva Godoy de estimulante ejemplo. Y Borges de testigo silencioso

LAS CALLES

Las calles de Buenos Aires

ya son mi entraña.

No las ávidas calles,

Incomodas de turba y ajetreo,

sino las calles desganadas del barrio,

casi invisibles de habituales,

enternecidas de penumbra y ocaso

y aquellas mas afuera

ajenas de arboles piadosos

donde austeras casitas apenas se aventuran,

abrumadas por inmortales distancias,

a perderse en la honda visión

de cielo y llanura.

Son para el solitario una promesa

porque millares de almas singulares las pueblan,

únicas ante Dios y en el tiempo

y sin duda preciosas.

Hacia el Oeste, el Norte y el Sur

Se han desplegado-y son tambien patria- las calles;

ojala en los versos que trazo

Estén esas banderas

Años

Los años son áridos vientos
cegando la mirada
nublando los pensamientos.

No dando lugar al recuerdo
enterrando el pasado
dando lugar al miedo.

Miedo en forma de soledad
anidada en grandes dunas,
combatiendo nuestra felicidad.

Un poema por Charles Bukowski

Un poema es una ciudad llena de calles y alcantarillas;
llena de santos, heroes, ladrones, hombres locos;
llena de banalidad y borracheras,
llena de lluvia y truenos y períodos de sequía,
un poema es una ciudad en guerra
un poema es una ciudad preguntando por qué a un reloj,
un poema es una ciudad ardiendo,
un poema es una ciudad bajo las armas
sus barberías llenas de borrachos cínicos,
un poema es una ciudad donde Dios cabalga desnudo
por las calles como Lady Godiva,
donde los perros ladran en la noche y persiguen
la bandera; un poema es una ciudad de poetas,
muchos de ellos muy similares
y envidiosos y amargados...
un poema es esta ciudad ahora,
a 50 millas de ninguna parte
a las 9:09 de la mañana,
el sabor a licor y cigarrillos,
sin policía, sin amantes, caminando en las calles,
este poema, esta ciudad, cerrando sus puertas,
fortificada, casi vacía,
enlutada sin lágrimas, envejecida sin pena,
las montañas rocosas,
el océano como una llama de lavanda,
una luna carente de grandeza,
una leve música de ventanas rotas...

un poema es una ciudad, un poema es una nación,
un poema es el mundo...
y ahora pongo esto bajo el cristal
para el loco escrutinio del editor
y la noche está en cualquier lado
y lánguidas damas grises se alinean
el perro sigue al perrro al estuario
las trompetas anuncian los patíbulos
mientras los hombrecillos deliran sobre cosas
que no pueden hacer.

Quemare el Partenón por la noche, para empezar a levantarlo por la mañana, y no terminarlo nunca

Pero, ¿que voy a decir yo de la Poesía? ¿Que voy a decir de esas nubes, de ese cielo? Mirar, mirarlas, mirarle y nada más. Comprenderas que un poeta no puede decir nada de la Poesia. Pero ni tú ni yo ni ningún poeta sabemos lo que es poesía.
Aquí esta; mira. Yo tengo el fuego en mis manos. Yo lo entiendo y trabajo con el perfectamente, pero no puedo hablar de el sin literatura. Yo comprendo todas las poéticas; podría hablar de ellas sino cambiara de opinión cada cinco minutos. No se. Puede que algún día me guste la poesía mala muchísimo, como me gusta (nos gusta) hoy la música mala con locura. Quemare el Partenón por la noche, para empezar a levantarlo por la mañana, y no terminarlo nunca.

En mis conferencias he hablado a veces de la Poesía, pero de lo único que no puedo hablar es de mi poesía. Y no porque sea inconsciente de lo que hago. Al contrario, si es verdad que soy poeta por la gracia de Dios-o del demonio-, también lo es que lo soy por la gracia de la técnica y el esfuerzo, y de darme cuenta en absoluto de lo que es un poema
Federico Garcia Lorca

Hacia la caída.

Vago por la calle, hay oscuridad.

Mi sombra se oculta ante mí,
ni ella me quiere ver.

La botella está vacía,
siento que no es la única.

Me paro, no quiero continuar,
estoy ebrio.

Me tumbo en la calle,
hoy dormiré aquí,
no necesito más.

Y en sueños, ya dormido
sobre el mullido colchon de piedra,
húmedo, frío;
busco en la botella, de nuevo,
sus besos;
en soledad, me llenan aún estando vacíos.

Dar las gracias a balde por el remate final.

A la mujer que no tuve.

Susurra el inquieto río,
las bondades que no te brindo.